Bien que la mesnagere mouche
N'ait fait son miel dedens ma bouche
Ainsi qu'elle fit, ce dit on,
A ce jeune divin Platon ;
Mesme ce nonobstant encore
Que si au bers de Stesicore,
Le Roy des Chantres n'ait couché
Rossignolé, chanté, niché
En mon berceau dès mon enfance,
(Signe d'eloquente abondance),
Et que mon precepteur n'ait veu
Qu'il ait un blanc Cigne receu
Quand son disciple je fus fait
Pour tendre à un art parfait,
Chacun de vous pourtant soit seur,
Que ma muse n'est sans douceur,
Et que la vertu honorée
Sera par mes vers decorée:
Si ce n'est bien eloquemment,
A tout le moins disertement.
