Treize ans y a, c’est desja bien long terme,
Dont, pour certain, devroys mourir de honte,
Que tiens de vous un petit lieu à ferme,
Sans vous avoir encor tenu compte.
Ce neaumoins que la somme ne monte
Pas à grand cas,
noble prelat sacré,
Mais n’ay argent, parquoy ay consacré
En son endroict, à vous cestuy mien livre.
S’au lieu d’argent, papier vous vient à gré,
Je demourray, vers vous, quitte et delivre.
