Celluy qui suyt la court, s’il n’est heuré des cieux
D’y pouvoir demeurer librement et sans peine,
Sent dedans chacun nerf et dans chacune veine
Couler de jour en jour ung traict ambicieux.
Il a tousjours l’esprit veillant et soucieux,
Qui comme vif argent se tourmente et demeine,
Il bastit en resvant cent chasteaux sur l’arene,
Et n’arreste jamais ny les piés ny les yeux.
Et ce pendant qu’ainsi le pauvret se tempeste,
Et qu’il ne songe point à la mort qui le guette,
Elle l’envoye en-bas frauldé de son espoir.
C’est pourquoi,
Remboillet, les courts je ne puis suyvre,
Et pourquoi mes desirs n’aspirent qu’au sçavoir,
Et qu’en vivant ainsi je n’ai soing que de vivre.